***
Сердце замедляет бег, мерзнут руки… граница перехода перед тобой, холодно и промозгло. Переступи, оставь за спиной привычное, знакомое. Ветер обнажает до костей срывая остатки тебя мирского, обнажая разум. Холод теперь не кажется проблемой, он — очищение. оковы липкого страха рассыпаются под дланью того кто властвует тут, или? Напротив… сжимают горло стальной хваткой ошейника жизни, привык, памяти, существования, животного ужаса. Тихо. Голоса ворон больше не звучат здесь, особая сакральная тишина. Он уже стоит за левым плечом, он уже здесь он будет с тобой, слушай. Рядами старых могил, покосившимися крестами, сотнями лиц взирает он на тебя… жадно, равнодушно. А есть другие, безликие, что таращатся в небо глубокими провалами могильных камней, раскрошившимся бетоном ползут по самому естеству твоих чувств, тянутся ржавыми руками прутьями, скрипят в деревьях. Страшно? Природа чувства не объяснима и не поддается логическому осмыслению, темная волна, извечная как сам некрос, накатывает и накрывает с головой, несет в холодную бездну которая уже распростерла свои безмолвные, тяжелые объятия мерзлого грунта, осколков льда, сухих листьев, чьих-то воспоминаний… не твоих. Ты падаешь в это, так беспомощен, так слаб. Остановись, прекрати, сопротивляться. Темнеет. Это место опасно, это место голодно, это место отражение знакомого тебе мира, его темная сторона. Перекрестки смерти, темнота, она сочится из трещин, почти ощутимо окутывает покосившиеся кресты, лица на портретах меркнут до черных опалов что провожают тебя, смотрят в спину, в душу, ползут по позвоночнику липкими каплями ужаса. Безысходность бытия, надлом воли все что было тобой перестает быть хоть чем-то, осознание заполняет разум, проливается наружу. Мрамор скамейки, смех молодой женщины с ребенком на руках, бледное лицо мужчины, вкрадчивый шепот ветра, поземка скребется у самых ног подбираясь все ближе норовит лизнуть обнаженные до предела чувства. бежать? Некуда… прими это. Осознай, стань частью чего-то большего чем просто быть здесь и сейчас. Тревожное чувство на задворках рефлексов… бессилие воли. Ты уже стал собственностью этого места, осознание придет позже, ты будешь врастать в мох, в плиты, в лица, разрываясь на куски, дробясь сотней отголосков ИХ мыслей. Тебя больше нет. Это место проглотило, переворотило, сделало чем-то новым, чуждым, странным. Каждый раз из отражения в зеркале на тебя будут смотреть кто-то другой. Со мной это уже произошло однажды, и теперь я тоже часть, часть которая разрастается сама по себе, покоряя все новые и новые осколки чужих сознаний и снов. Часть что смогла осознать, принять, использовать полученное. Смерть это инструмент, путь, шанс, забвение. Все в ничто. Умей рассмотреть.
***